Un coin de rue empli de décombres. Crasseux dans son vieux pardessus dont personne ne pourrait dire la couleur, un chapeau informe tombe sur ses yeux rougis par le froid et l'alcool frelaté de la bouteille vide qu'il brandit dans un geste qu'on ne sait d'invite ou de menace. Le vagabond est allongé dans une encoignure, espace qu'il a aménagé à l'aide d'une vieille couverture effrangée et d'un caddie d'enfant rempli de victuailles douteuses et de bouteilles poisseuses. Il interpelle l'autre d'une voix si peu articulée qu'il serait difficile de dire si l'envie d'une rencontre le pousse à cet éclat de voix, si le regard étranger l'agresse ou lui ouvre une possibilité d' échange. A son air sauvage, on imagine qu'il veut le tenir à distance mais qui connaît le secret de sa déchéance, qui peut mesurer le vertige qui brouille ses idées, qui peut ignorer l'amorce d'une demande de partage sous l'emprise d'un tel sentiment de solitude qu'il pourrait bien devenir capable de lui faire une place à cet autre qui l'implore, cheveux au vent. Que pourrait-il partager? Il y a si longtemps qu'il n'a plus ni envie ni rêve, si longtemps qu'il a renoncé à vouloir vivre, à vouloir mourir. Il est le premier abasourdi de s'entendre proposer: « un mégot contre le reste de mon litron et viens te coller à côté , j'm'en vais te faire un p'tite place ».

Françoise, mars 2008.