Réveil.

Les lamelles légèrement entrebâillées du volet roulant imparfaitement fermé laissent diffuser dans la pénombre de la chambre un avant-goût de la clarté extérieure du soleil. L’atmosphère de la pièce est gagnée par une douce chaleur. Dans la rue, la circulation de ce samedi matin est calme. Elle ne trouble pas mon demi-assoupissement. Mon corps et mon esprit sont détendus et heureux. Ils savent que c’est une journée sans turbin, qu’il ne faudra pas aller au charbon et que de ce fait, ils échappent à la hâte stressante des jours ouvrés.

Je change de position en me mettant sur le ventre, la tête sur le côté, une jambe repliée en chien de fusil et je ramène un coin d’oreiller contre ma figure. Dans cette configuration douillette et sécurisante, un peu comme un enfant s’abandonnant contre le sein de sa mère, ma conscience du temps s’évanouit sans préavis, j’ai atteins le nirvana de l’amateur de grasse matinée. Mais, à son heure, une alarme biologique vient subrepticement signaler la fin de la partie. Il faut que je me lève.

J’hésite entre l’interrupteur de la lampe de chevet et celui du lustre. Puis survient une envie de café chaud qui se superpose aux souvenirs vivaces de notre soirée épique que nous avons assez inutilement prolongée jusqu’à une heure indue. L’immeuble, bien que d’excellente qualité de construction, laisse filtrer, comme dans un bateau, des bruit engendrés par la communauté de ses usagers bien individualistes.

Me voici à présent assis sur le rebord du lit avant que de retourner à la position verticale. Je sens la fraîcheur du carrelage sur la plante des pieds. Je masse mes tempes. Mon regard s’assure de la réalité du lieu. Je me dis qu’aujourd’hui je n’irai pas à la mer en vélo, mais à pied par le sentier des dunes.





René pour le 7 mai 2007.